Festa Cancelada

Se pecar é humano e o homem lá de cima foi criado para perdoar os deslizes de suas criaturas, para que são feitas e até escritas as leis? Nunca alguém me abordou na esquina ou em mesa de bar para comentar sobre a página 12 do Diário da União de hoje, mas todas as ações de governo devem estarem devidamente registradas lá, senão vira outra coisa, golpe por exemplo. Só se oficializa um golpe depois dele ter sido perpetrada. "Nove Dedos, Picolé de Xuxu e o CareXandão serão exportados, sem nenhuma taxação, para China, lugar de Comunistas. Revogue-se todas as disposiçoes em contrário. Brasília 09.01.2023". Antes de executado, um golpe só pode ser registrado em Minutas. Estas, mesmo que impressas no Palácio do Governo, não têm poder de ofício. Servem apenas como testemunha de acusação. Mas pecar é humano e pode e deve ser perdoado, ou não? Antes que as urnas decidam definitivamente a questão, as ruas gritarão seus sins e seus nãos. Se a chuva deixar, é claro!!!! 

Depois da...

Depois da terceira o mundo ganha um brilho que não pode ser chamado estranho, vamos dizer especial. As bordas se insinuam, as cores parecem pedir para sair das coisas que as aprisionavam. O ritmo ganha tempo, ou seria o contrário? Tanto faz. A realidade dos compromissos e a incompreensível solidão dos corpos elementares perdem o que têm de insólitos, para se perderem numa dimensão plena de luz e pura energia. E quem não escapa da ventania que varre para longe os percalços e os odores se descobre vítima da íntima impressão de completude estóica com a vida e o mundo irresponsável da verdade. 

Defesa

Sempre defenderei o direito de qualquer um, preto ou branco, feio ou bonito, rico ou pobre, tricolor ou alvinegro, de ser idiota e de estribuchar. Se defender das besteiras que faz ou diz, é tão humano quanto se admirar das proezas dos bebês e dos pets. A perfeição não nos pertence. A mediocridade nos persegue que nem mosquito em noite quente, sem ar ou ventilador. E se não há sentido real para a nossa existência, embora as religiões insistam em dizer o contrário, não há razão para não nos agarrar com berros e chifres às nossas declaradas convicções, nem todas muito sinceras, mas não custa nada fingir que o mundo gira da esquerda para a direita e que o aquecimento global é culpa dos intrépidos comedores de polenta. O pensamento mediano deve ser defendido no que ele representa como estatistica, não por ter elevado o sertanejo a objeto de arte. E quem pode dizer que aquela sofrência não tem justificativa sincera, principalmente neste universo de feeds, curtidas e nudes? A individualidade é "minha" e de quem aperta botões de modo automático, só pelo prazer de compartilhar o presente. O que importa é causar, estar permanentemente no furdunço do mexerico. A verdade é um sofisma fabricado por interesses escusos e nenhum compromisso com a dialetica das incertezas. 

Lindeza

Quem não acha 

A mãe bonita,

Não nasceu para filho.

Mães são sempre belas,

Dentro seja da camisola 

Ou em vestido de passarela.

Rosto de mãe 

É puro encanto.

Embala sonhos,

Enxuga prantos .

Mulher que é mãe 

Se torna linda,

Pintura gravada

Na moldura da eternidade,

Carinho esculpido

Em saudade infinda. 

Caminhos

Caminhos são tantos

Quantas as possibilidades.

Pais e Mães respondem

Por toda e sincera vontade.

Filhos são tão improváveis

Quanto a incerta realidade.

Herdar o nariz

Ou a média das alturas

É tão indiferente

Quanto ousar 

Dividir sonhos. 

A matéria que nos une

Devia ser suficiente 

Para nos fazer únicos. 

Caminhos são tantos 

Quanto são as verdades. 

Assinaturas

Nada mais para fazer senão lembrar. Enquanto assisto a vida correr para lá e cá, entre tantos rostos para quem sou um perfeito invisível, passeio o pensamento por aqueles que se fizeram saudade. Revejo as lições da infância, as pequenas palmadas pela pequena malcriação, as brigas por motivos incertos, as pequenas e grandes confidências, os cafunés que valiam moedas, os braços que me carregavam para a cama, os xaropes e infusões que aliviavam as incômodas gripes, as viagens vividas e as nunca realizadas, os olhares cheios de compreensão, mas também de repreensão, tudo assim embaralhado, coisas e fatos tão cotidianos que fica difícil explicar o porquê de permanecerem registradas na memória. Enquanto o mundo gira, e com ele cada um de nós, vira dúvida nosso sonho de eternidade. Será que somos esse sonho? A resposta é tão incerta quanto é real a presença de todos que assinaram o caderno de minha história. 

Ausência Anunciada

Não é dor.

Passa bem perto 

De uma ausência 

Anunciada. 

Sabe aquela cantiga

Que a gente sabe 

Que vai ouvir,

Mas teima em mudar

O dial ao mínimo acorde? 

Mas sempre chega o dia,

E a gente sente 

Tanto cheiro conhecido,

Ouve todos os conselhos 

Reincidentes,

Lembra de cada 

Minuto de embalo

E de real companheirismo,

Que fica difícil não

Sucumbir a um sentimento 

De vazio. 

Assim se conta e faz 

História. 

Um dia de cada vez. 

O amanhã não pertence 

A quase ninguém.