Há lapso
entre a imaginação
e o vero querer.
A lua mais do que queima,
e o sol inocente
insiste em iludir o frio
com raios insanos do
mais puro torpor.
Dormir a inocência
do ninho imperfeito
e se esconder na sombra,
perfeito finito,
que nenhum mestre
foi capaz de fazer entender,
é navegar sem nau,
caminho que nenhuma
estrela é capaz de guiar.
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