Obesidade

Nunca passei fome. A geladeira de minha infância estava sempre repleta de refrigerantes, pudins, sorvetes, sucos e tudo mais que enche de felicidade a vida de qualquer criança. Comia sem parar para orgulho desconfiado de meus pais. Os movimentos maxilares eram harmônicos e simultâneos a todos os atos naturais e obrigatórios do dia. Quando ficava doente então é que a coisa desandava. Passava o dia na cama absorvendo calorias que se acumulavam sem pena nas minhas formas. Nem o estirão da adolescência conseguiu esticar a redondeza de meu corpo. Discriminado pelo IMC me reclui nos estudos. Devorei tanto chocolates quanto apostilas do pré-vestibular e entrei sem dificuldade na faculdade. Foi onde conheci a Rosinha, que de pequena só tinha o nome (Rosinha não era apelido, era o nome dela mesmo). Encontrei nela a minha bola-metade. Assistíamos às aulas degustando bombons, lanchávamos pensando no almoço, sempre lado a lado. Transávamos, entre um biscoito e outro, duas noites na semana, quando fingíamos estudar no meu quarto até tarde, e nos finais de semana quando os pais dela fugiam para a casa de campo da família e deixavam a filha com a geladeira repleta de guloseimas a compartilhar comigo. Quando percebemos que o avolumado em sua barriga não era fruto apenas de nossas libações a mesa, era tarde demais para o aborto. Formamo-nos com louvor unânime dos professores e de nossos colegas. Morri de um infarto fulminante na festa de formatura, enquanto dançava com a colega mais bonita e esbelta da turma. Rosinha ainda tentou respiração boca-a boca, mas era tarde demais para os meus 150 quilos de vida. Rosinha imputou à comida toda a culpa daquela desgraça. Passou a fugir das calorias que me matara e dos homens que a cercavam cativados pela formosura que ela ficou. O único homem com quem dividiu sua cama foi o nosso filho. Este, apesar da luta da mãe, ganhava quilos com a facilidade genética herdada dos pais. Quanto mais ele crescia mais ficava parecido comigo, para desgosto da mãe, que em vão tentava lhe impingir um regime de fome. Quando completou 15 anos começou a emagrecer. A alegria da mãe só acabou no dia que o levou ao hospital e descobriu a Diabetes que o matou faltando três dias para completar 16. Até hoje Rosinha só come alface, não bebe nada que tenha álcool, não fuma, não faz sexo, acho que se masturba vez ou outra. Diz que viverá até os cem.      

Dois Tempos.

O tempo é o intervalo entre dois atos de desamor.

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Perdi o tempo que 
precisava para 
fazer o que 
não queria.
Saí mais cedo
de casa
deixando a luz
acesa na sala
e a louça suja na pia. 

BemMal

Quando não há 

mais objetivos

e tudo a frente

parece mera-

mente igual,

nada importa 

além do ca-

minho e não

há diferença

entre o bem 

e o mal. 

Na rede da sala.

Baixei a borda da rede e vislumbrei o ângulo oposto da sala quatro por quatro sem reboco, piso e teto  crus. Da porta da parede esquerda uma jovem de cabelos louros mal lhe roçando os ombros entra rodopiando, alheia a meu olhar. Quase não se nota o insípido balanço de seus seios despudoradamente expostos, e da calcinha cor de pele seus pelos pubianos se mostram pelo relevo e não pelo contraste de cor. Um barulho me rouba a atenção e ainda consigo ver pela porta da direita a sola gasta dos chinelos do homem que despenca vão abaixo. Antes de poder reagir a qualquer uma das ocorrências o alarme do despertador me avisa que tenho duas meninas que acordar e mandar para o colégio.