Os pingos dos is
picam e repicam
Num balé improvável
Sem começo nem fim.
Pulam entre mundos
Sem se deixar traduzir
Em instantes concretos
De sombra ou de luzir.
Fingem que se escondem,
Aventureiros do pudor
Defensores imorais,
De tudo que sabem em si.
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