moeda

Dois lados 

Da mesma moeda 

Que de encontram

No ar 

Carinho que 

se respira 

Sem o preciso 

Explicar.

Mania de ser

Diferenfe

Corpo suspenso

No ar.

Sorriso 

De tantos caminhos 

Sem ser incerto 

O sonhar. 

Cantigas

Cantigas antigas

Tão minhas amigas

Tão simples cantigas

Boas que só de sonhar.

Sem fá, nem de ré,

Andadas a pé.

Esquecidas do lá 

Moram além do que há. 

Imprecisas no si,

Não sabem mentir.

Perderam o dó 

Na sombra do sol.

Mandaram que o mi

Gostasse de ti. 

estranho

Quando a gente pensa

O mundo parece estranho.

Carinho de menos,

Carência de humildade.

Sorriso venenos,

Antipatia da verdade.

Rumos incertos,

Juros sem fundos,

Manias de fazer

Tudo o que não 

Devia acontecer. 

Universo do estranho 

Coisas difíceis 

De entender.

Caminhos sem volta 

Para não poucos 

Sofrer. 

Cólica

Quando o sol 

For maior que o céu,

Mais salgado 

Que o sal,

Mais doce 

Que o mel,

Vou engolir tudo,

Remoer bem moído 

E cagar bem tranquilo,

Numa bosta de paixão.

Vigilante

Olhando para dentro

A gente se descobre 

Tão só quanto nasceu.

Se não fosse a mãe,

O que seria de cada um? 

Não há encontro

De dois no infinito.

Só um desejo de mar,

Um raio de sol

Invadindo as razões 

Não há colo

Suficiente para a dor,

Nem peito que alimente 

Os sonhos que a gente 

Quer sempre ter. 

Olhando para fora

O mundo não é grande,

Mas suficiente para a

Maneira imperfeita 

De o entender. 

Baron Vermelho

Se batons fossem eternamente vermelhos o mundo mal respiraria branco ou rosa. Os fluxos não respeitariam regras ou ideias. As redes balançariam sem fim ao embalo do doce fluir. Prazer seria detalhe. Brincar um retalho. Viver em três palavras. Fácil serem quatro. Tudo sem porque. Cheiro de suvaco. Tentar ser um. E ser dois. Dor na alma. Talvez no rim. Onde está você? Vento corre frio. Mudar para o que não encanta. Jogo besta de quem não tem o que justificar. Queria sentir a ferida esquecida, a agulha profunda que preenche a ausência do desejo da dor. 

luta

Perseguir a luta

De um destino sem fim.

Fonte de luz que flutua

Entre o azul e o carmin.

Quando menos se espera

O destino já passou.

Resta uma torpe quimera

Do brinquedo que quebrou. 

Brincar parece até briga,

Barulho brinca de canção.

Cachaça é quase desgraça

Fumaça é pura ilusão.

Manias que flutuam 

Entre desejo e utopia

Achar graça da bagunça 

Louça suja sobre a pia.

Lembrar que o amanhã 

Não existe na justa

Intenção do puro ser.

Cadê meu caminho?

O que me prometeram?

Sigo só e sozinho! 

haikai 1

Não devo acreditar 

Em Santos e heresias.

Durmo no silêncio que 

Habita todas as utopias.

Dados

Apostei tudo 

Em algo maior que eu.

Os dados rolaram doidos 

E a sorte não me deu.

Acreditar nunca 

Foi o meu forte,

Olhar para o sul sim

Sempre foi meu Norte. 

O vento do mar

Insiste me perseguir 

Frio que aprendi acalentar 

No calor do doce Rio. 

Navego além do luar

Carente de todo estio.

Seco de tanto esperar

O sabor do próximo navio.

Onda a pureza do céu,

Onde a beleza do mar?

Onde se perde a ilusão 

Se é proibido sonhar?

Bazófia

Não há direito animal maior que o de estribuchar. O bicho acoado vira fera, pela simples perspectiva do tudo ou nada. Toda boa estratégia de guerra deve permitir uma rota de fuga ao inimigo. Uma fera sem opções tem tudo para virar um monstro imprevisível. Os vencidos, principalmente os que foram por pura força bruta, recuam anunciando suas razões e desencantos, mas reconhecem a derrota e seguem adiante na perspectiva de alcançar melhor sucesso no futuro. Afinal o mundo gira e o pavão de hoje será o espanador do futuro, como não cansa de dizer um dileto amigo. Mas o que fazer com os pavões que não percebem a toza das penas? Os que estufam o peito, escondem sua decadência sob tosca maquiagem laranja e piam ou pupilam as mais absurdas idiossincrasias sobre toda comunidade aviária ou não? A turbulência sempre fez parte dessa aventura animal sobre a crosta terrestre, onde nenhum deus conseguiu a unanimidade para proporcionar a harmonia natural a sua suposta criação. Alguns tentam a pacificação com o eterno através do livre-arbitrio, o que outros se utilizam e confundem com liberdade sem fim. A tecnologia permitiu a possibilidade de se espalhar qualquer coisa que brota de qualquer oca cabeça, sem o medo do retalhiamento real e imediato. Pouco importa se o gatilho do inimigo é mais veloz se eu posso atingi-lo de longe, seja com calúnias e difamações. O escrúpulo não incomoda ao pavão sem penas que conta com a plateia de minhocas que ele tem até nojo de bicar. Ou seria só medo de perder a mesmo que torpe e simplória platéia? O mundo é grande. Os mares ocupam 2/3 da superfície da Terra. Nenhum império durou para sempre. 

A Cabeça do Santo

O sertão com seus milagres e romarias faz um par ideal e um cenário mais que perfeito para a literatura fantástica latino americana. Gabo não é personagem do enredo, mas se faz presente, juntamente com Rulfo, na perceptível inspiração sobre a autora. O encanto só aumenta quando uma voz da música popular, por sinal nordestina, dá o arremate final neste misterioso mundo de destinos que se cruzam movidos por uma "força estranha", produto final de três vetores que sabem se complementar: coragem, perdão e amor. Numa escrita rápida, quase direta, se não fosse os necessários flash back, a autora consegue prender a nossa atenção e instalar aquele pingo de mistério suficiente para não se querer parar antes de desvendar o mistério. Para tal ela se utiliza de capítulos relativamente curtos, poucos relevantes personagens e uma inusitada e mística verdade. As vozes que brotam da cabeça não são menos importantes que as que nascem dos pés. Como se cada parte do corpo fosse importante e única em sua necessidade. A riqueza da literatura fantástica não está no que tem de fuga da realidade, mas do que tem a propor sobre nossa cruel verdade. 

Fácil.

É fácil ser pai quando se admira e se orgulha das crias que a gente pariu. Não é a toa que o eu mais tu se confundem com elas e tudo acaba num retumbante nós. Uma bagunça só, feliz e bem arrumada. Os quartos vazios se embaralham com a cama conjunta curtindo de Monteiro a Harry Potter. Eu e elas debaixo do chuveiro, esperas sob o sol equatorial na soleira da escola. Tantas praias, tantos "adeus sol, "até amanhã colégio". Lembranças que não se perdem e insistem no encantar. Não há mundo grande o suficiente para nos afastar. A chuva que cai aqui, um dia vai cair acolá. Os pingos são eternos. Meus dois pingos de amor. Chuva de luz independente que pede permissão por pura educação e gentileza. Corrente de gente que sabe o que quer e faz. Espelho da mãe, sorriso do pai. 

testamento

Se a vida fosse apenas isso, já seria bem mais do que bom. Elegi tantos amigos que pude descartar alguns e não poucos. Deixarei pouca herança, mas torço que seja o suficiente para o desejo de quem vai ficar. Sonhei pouco e distante. Lembranças são fáceis de esquecer, e não me escravizam. Vivi tudo numa intensidade tão concreta que até poderia me despedir sem saudade. Mas ainda é cedo e a lua nem se mostrou no manto negro do céu da noite que me acolherá. 

..fluenciar

Abro a TV para entreter o café da manhã e só fico sabendo de home matando Mulher que não aguenta mais ser tratada como bicho, velhinhos sendo enganados por exploradores da inocência de outros tempos, estressados de tudo pilotando armas em forma de automóveis e motos. Desligo com a impressão certa de que verdadeira crise é a da razão, e não a da moral, como propagam tantas personagens midiaticas que enchem o peito para se proclamarem "influencers". Há pouca coisa que renego tanto e fujo do que essa gente que quer dizer o que devo pensar e ser. Personagens existem e devem ser aplaudidos. Não nego ser seguidor de uns pouquíssimos Youtubers. O Porta e os Buenos da vida me fazem rir e pensar. Difícil se isolar no lago de Walden. Deitar na rede da varanda às quatro da manhã com um bom texto na mão é uma tentativa.  Assistir o nascer do sol com a perspectiva de um despertar diferente é uma sincera ilusão. Não custa nada e faz um bem danado a uma alma que não tem a intenção de influenciar ninguém. 

abraço

O que quero maior que um abraço? Um cheiro no cangote, um beijo sincero na bochecha, nem sei. Dúvidas me pertencem e me impulsam. Coisas tal que nem saudade. Presença matéria que se vai, lembrança de vida eterna que se impõe na realidade não só  da genética, mas num só desejo de sonhar. 

Idade

Tenho sessenta e poucos anos. Incomodar o mundo com minha idade é enorme arrogância que não ouso, nem quero impingir. Sofrer é algo que se faz melhor sozinho. Dividir a dor me conduz ao esoterismo, algo que me espanta e busco fugir. Adoro esquinas, opções de rumos impossíveis, mas sempre reais. Encruzilhadas onde o improvável se entrega ao imperioso limite do que somos e deve nos pertencer.